A seleção brasileira mais querida, raçuda, humilde e desacreditada da história do país: Taffarel, Jorginho, Aldair, Mauro Silva, Márcio Santos, Branco. Mazinho, Romário, Dunga, Bebeto e Zinho. Que saudades deste esquadrão. Quem nunca se emocionou com os gritos do Galvão de Tetra e passou a amar o futebol com eles? Quem discordar pau no seu CU. Seleção de 82 e 86: Incompetentes sem raça e camisa só pra ficarem ligadinhos seus merdalhões playboys: Sócrates, Zico, Serginho Chulapa, Paulo Isidoro, Cerezo, Falcão, Roberto Dinamite cagalhões sem raça, playboys, tremeliquentos do caralho.
Seu time está para ser campeão. É a final de campeonato. Toda aquela preparação. Seus familiares ligando uns pros outros e rindo e combinando. Brincadeiras no trabalho. Seus amigos nervosos e combinando esquentas, comprando bandeiras, faixas. A expectativa, a antecipação, aquela sensação boa de ter um objetivo em vida e este objetivo é aquele dia marcado, naquele horário para o dia da final onde tudo será decidido.
O dia chega, você nem dorme, você corre pra beber com seus amigos e seu pai, você compra bandeiras, compra nova camisa oficial, você lê todas as notícias da internet no globo.com, no site oficial, no facebook, no orkut, você sofre de antecipação, você fica ligado nas notícas do departamento médico, nas declarações dos jogadores do time e do adversário, observando atentamente qualquer coisa que possa ser usada como motivação para os jogadores. Você escreve cartas, você vê vídeos no youtube de glórias do passado e aperta o repetir várias vezes, algumas lágrimas saltam do seu olho sem querer vendo tais vídeo, os cabelos do braço arrepiam. Você vai pro estádio, balões dados pela organizada, faixas, mosaicos, você atentamente segue as instruções, você está com o olho arregalado mas não é de cocaína e sim de adrenalina. O jogo começa você grita do início ao fim, você treme mas disfarça, você abraça um amigo seu, você dá carinho para os mais nervosos, você consola os mais sérios, você comenta monosilabicamente com seu pai, você xinga e grita olhando pro chão. Você pula no quase gol. Na hora que o gol sai você abraça estranhos, se joga na arquibancada, chora, grita, abraça apertadamente seu amigo. Você tem uma nação do seu lado como se fosse um exército pronto para morrer por você e você por eles. Você é uma massa que é uma só, uma massa vibrante, torcida que canta e vibra fazendo, por alguns momentos, sua vida lixo e insignificante ter algum sentido.
Este é o torcedor pobretão de futebol que sei que a maioria já passou, seja no estádio, seja no bar, seja em casa sozinho, sóbrio, na frente da TV.
Porque o pobretão do Brasil vibra, gasta dinheiro, sofre, passa mal, perde tempo, tem gastrite, se irrita, MATA, MORRE, PERDE EMPREGO por seu time de futebol, por seu ídolo do futebol, troca sua esposa e namorada nos finais de semana pelo seu time? Porque? Porque alguns caras no blog acusam os que amam futebol e esportes de serem estúpidos por perderem tempo com caras que ganham milhões de reais fodem as gatas mais lindas do país e são da elite financeira e física do país? Porque sofremos por caras que vão pra casa rir da nossa cara enquantos vamos pra casa com sentimento de fracasso após derrotas e ficamos mal por dias?
Jon Jones e Gustaffson pós-luta. Uma das maiores batalhas da história das lutas e agora eles no hospital felizes e rindo pois são homens de verdade e não gorduchos de escritório losers betas imundos
Isso é muito simples de responder, muito mesmo. Pense na vida de um pobretão atual. Ele trabalha em empregos INGLÓRIOS ridículos. Ele fica sentado que nem um retardado lixo na frente de um computador que nem um mongol lixo barrigudo baconzitos. Ele limpa privadas lixos cocozentos fedidas. Ele vende coisas pros outros que são enganação e não prestam enganando o próximo mesmo sendo cristão. Ele trabalha 8 horas por dia num emprego lixo como um pau mandado escravo lixo de merda. Ele fica numa lata de sardinha em metrôs, ônibus nojentos ou em carros inseguros caindo aos pedaços. Depois de 12 horas nessa vida ele chega em casa e liga a televisão onde, cansado, deita na cama e assiste o sucesso alheio via novelas, jornais, séries e filmes enquanto ele é apenas um palhação ovelhão do sistema, um parafuso enferrujado do sistema capitalista da elite política esquerdista.
No passado, a linhagem genética deste mesmo pobretão imundo lutou guerras onde com seus parceiros eram assassinados violentamente ou conquistavam de forma gloriosa outros povos, seja índios violentos, seja negros escravos rebeldes, seja imigrantes europeus que lutaram todas as guerras mais duras e cruéis que o planeta jamais viu. “hurr durr a maioria era camponês, pescador lixo ou escravo cuzão'”. Ah tá FILHA DA PUTA. TODO DIA ERA UMA GUERRA PARA SOBREVIVER INCRÌVEL. Todo dia, caçar um leão, enfrentar o inimigo, pescar uma Baiacu e voltar pra casa com alimento era uma tormenta incrível, uma aventura, uma guerra pessoal gloriosa, violenta, emocionante. O homem era um guerreiro onde estivesse que poderia ser degolado por bárbaros, piratas safados, ou rechaçaria com coragem e bravura tais veados ou sustentaria vilas inteiras com os seus músculos poderosos caçando, atacando animais brutos ou conquistando oceanos cruéis, etc. Tudo isso num espírito de comunidade, de parceria, de fraternidade, de família, de lutar pelo seu próximo pois as comunidades e países eram pequenos e todos se conheciam e eram poucos. Você REALMENTE dependia do próximo.
O que o homem pobre vê, enxerga, sente, quando vê um time de futebol em campo? O que ele sente, o que seus genes GRITAM quando ele vê 11 homens em campo com camisas do seu time do coração? Simples. AS GLÓRIA E VITÓRIAS DO PASSADO, SEUS ANCESTRAIS QUE ELE LUTOU, CAÇOU, BRIGOU, MORREU, SUSTENTOU no passado. O mesmo maldito homem parceiro dele que enfrentava junto oceanos pra pescar ou conquistar novos mundos é o que ele enxerga em campo. O bravo guerreiro que estava segurando uma espada ou rifle do lado dele numa guerra segurando o estandarte do exército e morreu por ele ou vice versa é o guerreiro em campo que ele enxerga como seu irmão. As glórias que o exército vitorioso tinha ao retornar da guerra (ouro, mulheres, status, fama) é o que ele tenta projetar no jogador famoso ídolo que ganham 500k por mês e faz o gol do título. É por isso que organizadas se enfrentam. É por isso que você soca um palhaço no bar folgado. É por isso que você sofre pelo seu time. Você, pobretão, QUER REVIVER SEU PASSADO GLORIOSO ONDE TUDO DEPENDIA DA SUA BRAVURA, LUTA, CORAGEM E NÃO HOJE ONDE VOCÊ É APENAS UM PAU MANDADO DE MERDA LIXO IMUNDO QUE NUNCA TERÁ GLÓRIA, FAMA, RIQUEZA NEM BUCETAS QUERENDO VOCÊ E SIM O DESGOSTO E DESCASO DO ESTADO FEMINISTA/SOCIALISTA/ESQUERDISTA.
É simples assim. É por isso que perdemos nosso tempo nisso. É por isso que nos emocionamos, gastamos dinheiro, nos irritamos.
Por isso desconfio de quem não curte futebol, não tem lutador preferido, não tem PAIXÃO por ESPORTES, POR LUTAS, MESMO POR BANDAS pois isso quer dizer que ele não tem testosterona, não tem FORÇA de luta advindo de seus genes.
O UFC, O POBRETÃO BRASILEIRO, E O SONHO DE LUTAR E SER RESPEITADO
Você não sente seus genes e testosterona vibrando com essa imagem?
Pense no UFC que vem crescendo muito e que eu sou super fã (tenho profundo desrespeito e nojo por quem não acompanha ou curte MMA, mas é coisa minha). Quantas lutas emocionantes eu já vi sozinho em casa, com meu copo de cerveja, sentado na cadeira, sofrendo? Meu deus como eu me lembro do Anderson Silva ganhando do Sonnen na segunda luta que até fiz post e fui duramente criticado lá no dia 08 de julho de 2012 (ôh tempo!). A primeira luta do Shogun com Henderson onde eu pulava na cadeira, caí da cadeira, socava a almofada, levantava da cadeira e dava jabs imaginários no ar, chutes e socos quando ele montou no Henderson e eu montava junto em cima do travesseiro e dávamos socos juntos! As lutas do Belfort que assisto todas e não perco e que sempre vibro pelo Vitinho, a tristeza de vê-lo perder pro Jones nojento e depois ganhar 3 seguidas com golpes incríveis e perder o title shot por causa do TRT pro Weidman.
Como não vibrar com Anderson Silva e como não sofrer após aquela primeira derrota que causou duras dores quando perdeu pro Weidman com aquele nocaute? Porque você foi brincar irmão? Você já tinha descontrolado o cara! Porque foi perder? Você poderia enfrentar GSP ou Jones e fazer a super luta do século. E como não ficar desolado no final do ano com a perna quebrada? Como não ficar em silêncio, com as mãos na boca, paralisado, em pé observando ele indo pro ralo, o ídolo indo embora pra sempre do UFC?
Como não vibrar com a técnica do baiano Lyoto Machida, como não vibrar com a garra e empolgação do manauara radicado carioca José Aldo se jogando na torcida Flamenguista no Rio de Janeiro, nos braços do povo algo nunca visto nos esportes de luta, como não sofrer com o catarinense Junior Cigano que matou Cain Velasquez de primeira e foi duramente destruído 2 lutas seguidas? Como não sofrer com o paranaense Shogun que vem em decadência um dos caras mais durões da história? Como não sentir esperança com o gaúcho Werdun? Como não ficar triste pela promessa paulista Demian Maia que poderia ser o campeão da Welter Weight? Todos os estados representados e eu torcendo puramente como brasileiro sem preconceito, sem distinção, sem nada.
Eles quando entram no octógono sou eu. Eles representam meu sonho de luta. De viver a glória do guerreiro do passado. Eu queria ser eles. Eu quero BATER. Eu quero ENFRENTAR. Eu quero GUERREAR. Eu quero PROVAR que sou alguém de respeito. Eu quero a glória da vitória. Eu quero treinar como eles. Nos dias de luta passo horas vendo o countdown, as previews, os stats das lutas. Vejo como é o treinamento dos caras. Jones dirigindo seu carrão enorme SUV para o ginásio onde treina duramente passando mal e vomitando para depois dar shows irritantes no octogono e depois comendo vadias lindas americanas, ganhando grana.
Ele é o héroi do passado que retornava da guerra e recolhia o ouro, as bucetas, o respeito do povo da aldeia e protegia seu povo dos inimigos. Os brasileiros no octogno sou eu querendo ser um guerreiro. Eu quero estar lá com você. Meu soco ridículo na almofada é eu mandando minha energia pra você. É meus genes falando pra eu estar do seu lado na batalha mortífera lutando por você e com você.
CONCLUSÃO
Infelizmente a realidade é outra. Somos apenas pobretões de merda humilhados por policiais, bandidos, chefinhos barrigudos. Nao temos glória, respeito, bucetas, admiração, testosterona, não temos nada. Vivemos num mundo lindo, pseudo-protegidinho e seguro. Somos merdas humanas de uma engrenagem onde uma elite aproveita os frutos do nosso trabalho. Não teremos nosso nome registrado na história. Morreremos como aquele retardado mental que apertava botões no computador, na máquina na indústria ou mentia no comércio/serviços da cidade e deu origem a alguns filhos mais perdedores que você.
Somos homens ingloriosos, perdedores, imundos, nojentos, que se agarram a símbolos materiais inúteis. Não construímos um mundo melhor, não lutamos por nada, não temos ideais, não temos merda nenhuma.
Somos pobres lixos vivendo nossos sonhos através de nossos ídolos dos esportes para segunda feira voltar para a realidade ridícula das empresas públicas e privadas capitalistas.
Não somos mais nada que parafusos enferrujados, prontos a serem substítuidos e nunca mais lembrados.
